24.10.2011 в 16:53
Пишет Ксюшка ):Три часа ночи, я опять ночую непонятно где, непонятно с кем. Просыпаюсьот СМСки. Улыбаюсь - кто-то опять вспомнил, что меня можно будить в любое время суток и не получить за это в лоб. Открываю телефон, а там... мама.
читать дальше
"Ночь, улица, фонарь, аптека... аптека закрыта, фонарь мигает. Одиноко".
Меня слегка передёргивает, это так на неё не похоже, это так... неправильно. Почему-то кажется, что она плачет. И почему-то кажется, что ей не 57, авсего-то лет 20 - она почти как я, да. Только плачет.
Я пытаюсь найти правильные слова, наверное, как-то неуклюже предлагаю разбудить отца. Поговорить... она отказывается. Как-то очень запросто говорит,что завтра в 8 утра они едут на кладбище - год назад умер их однокашник, близкий друг. У него была яхта - сейчас на стене у меня висит фотография, где они с отцом идут под алыми парусами, смеются...на борту надпись "Надежда". Романтично, очень, и вода синяя-синяя.
В голове что-то переклинивает, нервная мысль: "Я сейчас приеду". Плевать, что три часа ночи. Приеду... и что скажу?
Недавно один хороший человек в избранном написал про маму: "Оглядываясь назад, я начинаю понимать: это не мне повезло с мамой. Это маме не повезло со мной". Я читал и мысленно кивал головой - потому что у меня в голове давно бродят такие мысли, только без первой части предложения. Потому что мне- повезло, да.
Я второй ребенок в семье, очень жданный. И я был задуман заранее, до мелочей: мама знала, где будет стоять моя кроватка, чем она будет меня кормить, как назовёт - и как будет называть ласково, и как будет называть, когда я буду проказничать. Она видела во сне, как будет плакать ночью надо мной - от счастья, что я есть и я сплю. И она плакала, да. Она знала точно, как я буду выглядеть - и аист очевидно не промахнулся окном. У меня длинные пальцы, отцовы глаза и светлые волосы - хотя у обоих родителей тёмные.И в детстве я увлёкся астрономией - она это тоже придумала ещё до того, как я родился.
Я получился, казалось бы, всё хорошо.
Но взаимопонимания почему-то не получилось. И чем дальше, тем его меньше. Моих увлечений не разделяют, моих загонов не понимают, я не оправдываю ожидания, снова и снова. Мы становимся дальше и дальше. Мне проще,удобнее любить на расстоянии, не посвещать в свои мысли и идеи - я знаю, мама не поймёт. И никуда от этого не деться, такие уж мы люди. Когда-то это было обидно, потом я понял, что это, наверное, нормально. И постепенно, кажется, я тоже перестал её понимать.
Тричаса ночи, я непонятно где, непонятно с кем, уже набираю номер,позвонить, сказать, что через полчаса - через 20 минут, если идти быстро - я буду дома. И приходит ещё одна СМСка: "Всё хорошо. Я пойду разберу в шкафу и потом лягу спать, доброй тебе ночи".
Никак не выходит из головы.
Тыкаешь на "случайный дневник", читаешь последнюю запись про мать-сволочь,хочется открыть комментарии и сказать: "Ублюдок!" Зло сказать, как полицу съездить - сильно, со всей дурищи - благо оной у меня много.
Молчу. Ведь чем я лучше, в конце-то концов?
Обиды, взаимные претензии, тихий скрежет зубами, со временем всё глуше.
Меня давно перестали понимать, да. А чего я хотел? Ведь я и сам тоже перестал. Давно. Ублюдок.
Меньше всего любви достается нашим самым любимым людям. (с)
URL записичитать дальше
"Ночь, улица, фонарь, аптека... аптека закрыта, фонарь мигает. Одиноко".
Меня слегка передёргивает, это так на неё не похоже, это так... неправильно. Почему-то кажется, что она плачет. И почему-то кажется, что ей не 57, авсего-то лет 20 - она почти как я, да. Только плачет.
Я пытаюсь найти правильные слова, наверное, как-то неуклюже предлагаю разбудить отца. Поговорить... она отказывается. Как-то очень запросто говорит,что завтра в 8 утра они едут на кладбище - год назад умер их однокашник, близкий друг. У него была яхта - сейчас на стене у меня висит фотография, где они с отцом идут под алыми парусами, смеются...на борту надпись "Надежда". Романтично, очень, и вода синяя-синяя.
В голове что-то переклинивает, нервная мысль: "Я сейчас приеду". Плевать, что три часа ночи. Приеду... и что скажу?
Недавно один хороший человек в избранном написал про маму: "Оглядываясь назад, я начинаю понимать: это не мне повезло с мамой. Это маме не повезло со мной". Я читал и мысленно кивал головой - потому что у меня в голове давно бродят такие мысли, только без первой части предложения. Потому что мне- повезло, да.
Я второй ребенок в семье, очень жданный. И я был задуман заранее, до мелочей: мама знала, где будет стоять моя кроватка, чем она будет меня кормить, как назовёт - и как будет называть ласково, и как будет называть, когда я буду проказничать. Она видела во сне, как будет плакать ночью надо мной - от счастья, что я есть и я сплю. И она плакала, да. Она знала точно, как я буду выглядеть - и аист очевидно не промахнулся окном. У меня длинные пальцы, отцовы глаза и светлые волосы - хотя у обоих родителей тёмные.И в детстве я увлёкся астрономией - она это тоже придумала ещё до того, как я родился.
Я получился, казалось бы, всё хорошо.
Но взаимопонимания почему-то не получилось. И чем дальше, тем его меньше. Моих увлечений не разделяют, моих загонов не понимают, я не оправдываю ожидания, снова и снова. Мы становимся дальше и дальше. Мне проще,удобнее любить на расстоянии, не посвещать в свои мысли и идеи - я знаю, мама не поймёт. И никуда от этого не деться, такие уж мы люди. Когда-то это было обидно, потом я понял, что это, наверное, нормально. И постепенно, кажется, я тоже перестал её понимать.
Тричаса ночи, я непонятно где, непонятно с кем, уже набираю номер,позвонить, сказать, что через полчаса - через 20 минут, если идти быстро - я буду дома. И приходит ещё одна СМСка: "Всё хорошо. Я пойду разберу в шкафу и потом лягу спать, доброй тебе ночи".
Никак не выходит из головы.
Тыкаешь на "случайный дневник", читаешь последнюю запись про мать-сволочь,хочется открыть комментарии и сказать: "Ублюдок!" Зло сказать, как полицу съездить - сильно, со всей дурищи - благо оной у меня много.
Молчу. Ведь чем я лучше, в конце-то концов?
Обиды, взаимные претензии, тихий скрежет зубами, со временем всё глуше.
Меня давно перестали понимать, да. А чего я хотел? Ведь я и сам тоже перестал. Давно. Ублюдок.
Меньше всего любви достается нашим самым любимым людям. (с)